« Elle m'a dit qu'elle était à Boston ce soir », poursuivit-il. « Je surveille cette affaire depuis six semaines. J'ai engagé un détective privé après avoir trouvé des reçus d'hôtel sur notre carte commune. » Son regard se tourna vers mon mari. « Votre mari s'appelle Andrew Bennett, n'est-ce pas ? »

Je le fixai du regard. « Comment le sais-tu ? »

« Parce que j’en sais plus que je ne l’aurais jamais voulu. » Il sortit son téléphone et me montra une photo : Andrew et la femme montaient dans sa voiture devant un immeuble. Une date et une heure, trois semaines plus tôt, s’affichaient en bas. Puis une autre photo. Et encore une autre.

J'avais tellement mal au ventre que j'ai cru que j'allais vomir.

« Je comptais les affronter dehors », a déclaré Daniel. « Mais ce soir, tout a changé. »

« Changé comment ? »

Il jeta un coup d'œil par-dessus mon épaule en direction de l'entrée du restaurant.

Une femme en tailleur anthracite venait d'entrer, flanquée de deux hommes. L'un portait un porte-documents en cuir. L'autre avait un badge accroché à sa ceinture.

Daniel laissa échapper un souffle lent et sombre.

« Il s'agit de l'enquêteur interne de la société d'Andrew », a-t-il déclaré.

Je me suis retournée vers mon mari. Il souriait toujours à Vanessa, complètement inconscient de la situation.

La femme en tailleur s'est alors dirigée directement vers leur table.

Et tout s'est effondré.

Au début, le restaurant n'a pas réalisé ce qui se passait.

Les clients continuaient de manger. Les serveurs circulaient entre les tables. Les verres tintaient. Puis la femme en tailleur anthracite déposa un dossier sur la table d'Andrew et dit, d'une voix calme qui rendait la situation d'autant plus glaçante : « Monsieur Bennett, ne partez pas. Nous devons vous parler au sujet de fonds de l'entreprise et de remboursements non autorisés. »

Andrew perdit toute couleur de son visage presque instantanément.

Vanessa retira sa main de la sienne.

« Je crois que vous vous êtes trompé de table », dit Andrew, à moitié debout.

L'homme portant l'insigne s'avança. « Asseyez-vous, monsieur. »

Le silence s'était abattu sur la pièce.

J'ai vu mon mari retomber dans ses travers, cette habitude qu'il avait toujours eue lorsqu'il pensait pouvoir s'en sortir par la parole : se redresser, baisser la voix, choisir l'offensive plutôt que la peur.

« De quoi s’agit-il exactement ? » demanda-t-il.