Pendant des années, ce ton avait fonctionné. S'il vous plaît, ne faites pas d'esclandre. S'il vous plaît, ne me posez pas de questions. S'il vous plaît, ne me mettez pas dans l'embarras. S'il vous plaît, ne faites pas payer votre souffrance pour mon confort.
Cette fois, Clara ne bougea pas.
« Asseyez-vous », dit-elle.
Ce n'était pas une demande.
Lucas jeta un coup d'œil autour du restaurant, évaluant les dégâts. Associé principal d'un cabinet d'avocats d'affaires à Manhattan, il était le genre d'homme qui prospérait grâce à sa réputation, son contrôle et une discrétion coûteuse. Une scène publique dans un restaurant chic était précisément le genre de désastre qu'il avait passé sa vie à éviter.
Cela donna à Clara un sentiment de générosité presque palpable.
Elle avait choisi l'endroit idéal.
Tous les quatre étaient assis à une table ronde près de la fenêtre. Dehors, New York scintillait sous une fine pluie, les taxis glissant sur les rues mouillées comme des étincelles jaunes. À l'intérieur, le restaurant brillait de mille feux grâce aux bougies, aux nappes blanches, aux verres en cristal et aux clients qui faisaient semblant de ne pas écouter.
Le serveur s'approcha nerveusement.
Clara leva les yeux. « De l'eau gazeuse pour moi. Et ouvrez la bouteille que mon mari a apportée, s'il vous plaît. J'imagine qu'elle était chère. »
Lucas ferma les yeux.
Sofia murmura : « Je ne peux pas faire ça. »
Emilio se tourna vers elle. « Combien de temps ? »
Elle tressaillit.
Clara l'observa poser la question à laquelle elle avait déjà répondu grâce à des captures d'écran, des reçus d'hôtel et des messages enregistrés dans un dossier de son ordinateur portable. Mais l'entendre de sa propre bouche donna à la trahison une dimension nouvelle et palpable.
Sofia baissa les yeux vers la table. « Emilio… »
"Combien de temps?"
Lucas prit la parole le premier. « Ce n'est pas l'endroit. »
Le regard d'Emilio se posa sur lui, froid et blessé. « Tu n'as plus le choix de l'endroit. »
Lucas déglutit.
La voix de Sofia tremblait. « Huit mois. »
Le visage d'Emilio se crispa.
Clara sentit elle aussi ce nombre s'ancrer dans son propre corps.
Huit mois.
Huit mois de réunions en retard, de voyages d'affaires, de parfum sur les cols, de changements soudains de mots de passe, d'abonnements à la salle de sport, et Lucas qui disait à Clara qu'elle devenait paranoïaque. Huit mois à emmener une autre femme dans des restaurants qu'il jugeait trop chers pour sa femme. Huit mois à voler des heures de travail pendant que Clara corrigeait des copies, payait les factures et entretenait une maison qu'il traitait comme un hall d'hôtel.
« Huit mois », répéta Clara.
Lucas la regarda. « Je n'aurais jamais voulu que ça aille aussi loin. »
Cette phrase paraissait si insignifiante après ce qu'il avait fait que Clara en eut presque pitié.
« Non », dit-elle. « Vous vouliez que ça reste caché. C'est différent. »
Le serveur versa le vin d'une main tremblante et s'enfuit.
Sofia s'essuya les yeux. « Je suis désolée. »
Clara la regarda. « À qui ? »
Sofia cligna des yeux.
« À vous deux », dit-elle rapidement.
« Non », répondit Clara. « Réessaie. Tu es désolée d'avoir été surprise devant ton mari. »
Le visage de Sofia s'empourpra. « Tu ne sais rien de moi. »
« Je sais que vous saviez qu’il était marié. »
Lucas intervint sèchement : « Ne l'attaquez pas. »
La table resta immobile.
Lentement, Clara se tourna vers lui.
Et voilà.
L'instinct.
Protégez la maîtresse.
